Quand j’étais jeune, je pensais que le mariage devait rendre la vie plus grande.
Je ne savais pas encore qu’on pouvait y devenir toute petite.
À vingt-deux ans, j’avais terminé mes études techniques en agronomie.
J’étais fière de mon diplôme.
Je l’avais obtenu avec de bons résultats.
Ce papier représentait plusieurs années de travail.
Je l’avais tenu entre mes mains en imaginant ce que j’allais accomplir.
J’aimais les plantes depuis longtemps.
Pas seulement les fleurs qu’on posait sur une fenêtre.
J’aimais comprendre pourquoi une graine germait.
Pourquoi certaines racines résistaient au froid.
Pourquoi deux plants de la même variété ne donnaient pas toujours les mêmes fruits.
Je pouvais passer des heures à observer une feuille.
Cela ne m’ennuyait jamais.
Je rêvais de travailler dans des serres.
Je voulais participer à la création de variétés de baies capables de supporter les hivers du Nord.
Ce projet me paraissait sérieux.
Utile.
À ma portée.
Puis j’avais épousé Viktor.
Au début, je croyais que nous trouverions une façon d’accorder nos deux vies.
J’avais mes ambitions.
Il avait ses habitudes.
Je pensais qu’un mariage permettait de faire une place aux deux.
Je me trompais.
Viktor ne voyait aucun intérêt à mon métier.
Pour lui, le jardin autour de notre maison suffisait largement à occuper une femme.
« Tu peux bien faire pousser tes plantes ici », me disait-il.
Je tentais d’expliquer la différence.
« Ce n’est pas seulement cultiver quelques légumes. J’ai étudié pour travailler avec des professionnels. »
Il haussait les épaules.
« Et notre maison, qui va s’en occuper ? »
Cette question revenait toujours.
Je parlais de travail.
Il parlait du ménage.
Je parlais de serres.
Il parlait des repas.
Je parlais de ce que j’avais appris.
Il me rappelait que j’étais maintenant mariée.
Une fois, je lui montrai mon diplôme.
Je pensais que le voir comprendrait peut-être ce qu’il représentait.
Il le regarda rapidement.
« Ça ne prépare pas le dîner, ton papier. »
Je ne sus pas quoi répondre.
Je le rangeai dans l’armoire.
Puis, quelques années plus tard, je le déplaçai tout au fond.
C’était une petite décision.
Sur le moment, elle ne me sembla pas définitive.
Je pensais simplement attendre.
Attendre que nous soyons mieux installés.
Attendre que les enfants grandissent.
Attendre que Viktor change d’avis.
J’ai beaucoup attendu dans ma vie.
Et chaque fois, je trouvais une nouvelle raison de continuer.
Lorsque notre fille Olechka était petite, mes journées commençaient avant celles des autres.
Je préparais le feu.
Je m’occupais du linge.
Je cuisinais.
Je travaillais au jardin.
Je surveillais les enfants.
Je faisais attention aux dépenses.
Le soir, j’avais souvent mal aux mains.
Pourtant, Viktor disait que je ne travaillais pas.
« Moi, au moins, je rapporte de l’argent. »
Il répétait cette phrase pendant les repas.
Elle finissait par accompagner tout ce que nous mangions.
Un morceau de pain.
Une assiette de soupe.
Une tasse de thé.
Tout devenait une preuve de sa générosité.
Je n’osais plus demander grand-chose.
Même un manteau pouvait provoquer une dispute.
Je me souviens d’un hiver où j’avais besoin de remplacer celui que je portais depuis des années.
Le tissu s’usait aux manches.
Le froid passait près du col.
J’en achetai un autre.
Rien de luxueux.
Simplement quelque chose de chaud.
Lorsque Viktor le vit, son visage se ferma.
« Tu crois que l’argent pousse dans notre jardin ? »
Je lui expliquai que l’ancien manteau ne me protégeait plus correctement.
Il ne m’écouta pas.
« Tu dépenses sans réfléchir. »
Pendant plusieurs jours, il me parla à peine.
Je continuai à préparer ses repas.
Je posais sa tasse devant lui.
Il répondait par un silence qui me faisait regretter mon achat.
Avec le temps, j’appris à ne plus demander.
Je réparais.
Je raccommodais.
Je faisais durer les choses.
Je pensais être raisonnable.
En réalité, je m’habituais à vivre avec la peur de mécontenter quelqu’un.
Viktor ne m’avait jamais frappée.
Je me répétais souvent cette phrase.
Comme si elle suffisait à rendre notre mariage acceptable.
Comme si les humiliations ne comptaient pas tant qu’elles ne laissaient aucune trace visible.
Mais les mots restent.
Ils changent la façon dont on se tient.
La façon dont on parle.
La façon dont on se regarde dans un miroir.
Je l’avais appris sans vouloir le reconnaître.
Lorsque notre fille avait quatre ans, nous avions assisté à une fête au kolkhoze.
Il y avait du monde.
Des familles.
Des collègues.
Des personnes que nous connaissions depuis longtemps.
Je ne me souviens plus de toutes les conversations.
Je me souviens surtout de la voix de Viktor.
Il s’était moqué de moi devant les autres.
Il m’avait traitée de femme sans cervelle.
J’étais restée immobile.
Quelques personnes avaient détourné le regard.
Je sentais mes joues brûler.
Je voulais lui répondre.
Je voulais lui demander pourquoi il trouvait nécessaire de m’humilier devant tout le monde.
Mais je pensai à notre fille.
À la scène que nous risquions de provoquer.
Aux regards.
Alors je me tus.
Le plus difficile vint après.
Nous rentrâmes à la maison.
Je repris mes tâches.
Lui se comporta comme si rien ne s’était passé.
Je compris que mon humiliation ne méritait même pas une explication.
Cette nuit-là, je repensai longtemps à ses paroles.
J’essayais de trouver ce que j’avais fait de mal.
C’était devenu une habitude.
Quand Viktor me blessait, je cherchais d’abord ma faute.
J’aurais dû chercher pourquoi il se permettait de me parler ainsi.
Mais je n’en étais pas encore capable.
Les années continuèrent.
Notre fils Artiom grandit à son tour.
Il était encore jeune lorsqu’un incident me resta particulièrement en mémoire.
Il venait d’avoir sept ans.
J’avais conservé plusieurs livres sur les plantes.
Des ouvrages techniques.
Des pages consacrées à la sélection et aux croisements.
Je les ressortais parfois.
Je regardais les illustrations.
Je relisais quelques passages.
C’était ma façon de garder un petit lien avec la jeune femme que j’avais été.
Un jour, Viktor les aperçut.
Il les prit.
Je crus qu’il voulait simplement déplacer une pile qui le gênait.
Puis il se dirigea vers la porte.
« Qu’est-ce que tu fais ? » lui demandai-je.
« Je débarrasse la maison. »
Je le suivis.
« Ce sont mes livres. »
Il ouvrit la porte.
Dehors, la neige couvrait le sol.
Il jeta les ouvrages.
Ils tombèrent dans le blanc.
Certains s’ouvrirent.
Les pages touchèrent la neige humide.
Je restai devant le seuil.
Je n’arrivais pas à comprendre pourquoi il faisait cela.
« Tu n’utilises jamais ces choses », déclara-t-il.
Je regardai les livres.
« Je les garde parce qu’ils sont importants pour moi. »
Il eut un geste impatient.
« Ils prennent de la place pour rien. »
Puis il rentra.
Je restai dehors.
Le froid traversait mes vêtements.
Je ramassai un premier livre.
De la neige s’était glissée entre les pages.
Je la retirai avec mes doigts.
Puis j’en récupérai un deuxième.
Et un troisième.
Je les serrai contre moi.
Le papier était humide.
Je me souviens de la sensation des couvertures froides contre mon tablier.
Je rentrai sans rien dire.
Je posai les livres pour les faire sécher.
Puis je m’éloignai des enfants.
Je ne voulais pas qu’ils me voient pleurer.
Je pris mon tablier et le pressai contre mon visage.
Je sanglotai doucement.
Pas seulement à cause des livres.
Ils représentaient une partie de moi que j’avais essayé de protéger.
Et Viktor venait de me montrer qu’il n’avait aucun respect pour elle.
Je me dis que j’aurais dû partir ce jour-là.
Mais ce n’est pas ce que je fis.
Je regardai nos enfants.
Je pensai au village.
Je pensai au divorce.
Ce mot me faisait peur.
Je l’associais à l’échec.
À la honte.
À une famille brisée.
Alors je trouvai une nouvelle excuse.
Les enfants étaient encore petits.
Ils avaient besoin de leurs deux parents.
Je pouvais attendre.
Quand ils seraient indépendants, peut-être que je déciderais autrement.
Puis les années passèrent.
Olechka devint une jeune femme.
Elle termina ses études.
Elle se maria.
Elle partit vivre loin de notre maison.
Artiom fit son service militaire.
Ensuite, il trouva un poste d’ingénieur sur un chantier de forage dans le Nord.
Je fus fière de lui.
Fière d’eux deux.
Ils avaient chacun une vie qui leur appartenait.
Ils avaient des projets.
Des responsabilités.
Des chemins à suivre.
Je les encourageais à saisir les occasions qui se présentaient.
Je leur disais de ne pas renoncer à ce qu’ils voulaient faire.
C’était presque douloureux de m’entendre prononcer ces conseils.
Je souhaitais pour eux une liberté que je ne m’étais jamais accordée.
Quand ils quittèrent la maison, Viktor et moi restâmes seuls.
Je croyais que les choses seraient plus faciles.
Il y avait moins de travail.
Moins de bruit.
Moins de besoins à satisfaire.
Mais les reproches ne disparurent pas.
Ils semblaient même occuper davantage de place.
Un repas pouvait être critiqué pour sa température.
Une pièce pour sa propreté.
Une dépense pour son inutilité.
Je continuais à me lever tôt.
Je continuais à travailler au jardin.
Je continuais à faire attention.
Rien ne suffisait.
Je ne savais plus comment avoir une journée sans remarque.
Et je commençais à comprendre que le problème n’était pas mes efforts.
Un jour, Olechka vint nous rendre visite.
Nous nous retrouvâmes toutes les deux dans le sauna.
Il faisait chaud.
Je rassemblai mes cheveux pour dégager ma nuque.
Ma fille me regardait.
Je voyais qu’elle avait quelque chose à dire.
Elle hésita.
Puis elle finit par parler.
« Maman, pourquoi tu restes ici ? »
Je crus d’abord qu’elle posait une question ordinaire.
Je répondis que j’avais ma maison.
Mon jardin.
Mes habitudes.
Mais elle secoua la tête.
« Ce n’est pas ce que je te demande. »
Je ne dis rien.
Elle me regarda plus attentivement.
« Tu sais comment papa te parle ? »
Je baissai les yeux.
« Il a toujours eu mauvais caractère. »
Ma fille soupira.
« Ce n’est pas seulement du caractère. »
Je ne répondis pas.
Elle reprit plus doucement.
« Tu n’es jamais tranquille avec lui. »
Je sentis une chaleur différente monter à mon visage.
Ce n’était pas celle du sauna.
C’était la honte d’être comprise.
J’avais passé des années à cacher ce que je ressentais.
Pourtant, ma fille l’avait vu.
Elle avait grandi dans notre maison.
Elle savait.
« Tu pourrais partir », dit-elle.
Je regardai mes mains.
« À mon âge ? »
« Oui, maman. À ton âge. »
Je tentai de sourire.
« Et pour aller où ? »
Elle répondit immédiatement.
« Chez nous. »
Je relevai la tête.
« Tu viendrais vivre avec nous. Tu pourrais passer du temps avec ton petit-fils. »
Je l’écoutai.
L’offre était sincère.
Je le voyais dans ses yeux.
Elle voulait m’aider.
Elle voulait que je cesse de supporter les humiliations.
Pourtant, je ne pouvais pas accepter.
Pas parce que je ne l’aimais pas.
Pas parce que je ne voulais pas voir mon petit-fils.
Mais parce que je connaissais trop bien la sensation de vivre dans une maison où les décisions appartiennent à quelqu’un d’autre.
Ma fille avait son mari.
Son enfant.
Sa propre famille.
Je ne voulais pas devenir une présence dont il faudrait tenir compte à chaque instant.
Je ne voulais pas demander la permission pour les choses ordinaires.
Je ne voulais pas remplacer une dépendance par une autre.
« Tu es gentille, Olechka », murmurai-je.
Elle posa la main sur mon bras.
« Ce n’est pas de la gentillesse, maman. Je veux simplement que tu sois heureuse. »
Ce mot me bouleversa.
Heureuse.
Je ne me rappelais plus quand je m’étais demandé si je l’étais.
Je savais préparer un repas.
Faire pousser des légumes.
Économiser quelques roubles.
Supporter une mauvaise journée.
Mais je ne savais plus répondre à une question aussi simple.
Ma fille attendait.
Je finis par lui dire que je réfléchirais.
Elle ne me força pas.
Elle avait peut-être compris que certaines décisions ne pouvaient pas être prises à la place de quelqu’un.
Quand elle repartit, ses paroles restèrent avec moi.
Je les entendais en lavant les assiettes.
En travaillant au jardin.
En allumant le poêle.
Pourquoi restais-je ?
J’avais longtemps répondu que c’était pour les enfants.
Mais ils n’avaient plus besoin que je conserve ce mariage pour eux.
Je pouvais difficilement continuer à utiliser leur bonheur comme une excuse.
Je ne voulais pas leur demander de me sauver.
Je voulais apprendre à me sauver moi-même.
Pendant les semaines qui suivirent, cette pensée revint souvent.
Elle ne me donna pas immédiatement du courage.
Elle me fit d’abord peur.
Je n’avais jamais vécu seule.
Je ne connaissais presque rien d’une vie où personne ne décidait à ma place.
Pourtant, je commençai à imaginer des choses très simples.
Un repas pris dans le calme.
Une soirée sans reproche.
Une journée de travail dont je pourrais être fière.
Un matin où je n’aurais pas besoin d’écouter les pas de Viktor pour deviner son humeur.
Ce n’étaient pas de grands rêves.
Mais ils étaient à moi.
Et, pour la première fois depuis longtemps, je compris que je voulais encore quelque chose de la vie.
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Le matin de mes cinquante ans passés, j’ai fermé une petite valise devant l’homme qui croyait que je ne partirais jamais
Part 2 of 15
